martes, 31 de agosto de 2010

Raúl González Tuñón




La calle del agujero en la media

Interpretado por: Cuarteto Cedrón
Música: Juan "Tata" Cedrón



Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad
y la mujer que amo con una boina azul.
Yo conozco la música de un barracón de feria
barquitos en botellas y humo en el horizonte.
Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad.
Ni la noche tumbada sobre el ruido del bar
ni los labios sesgados sobre un viejo cantar
ni el afiche apagado del grotesco armazón
telaraña del mundo para mi corazón.
¡Ni las luces que siempre se van con otros hombres
de rodillas desnudas y de brazos tendidos!
-Tenía unos pocos sueños iguales a los sueños
que acarician de noche a los niños dormidos-.
Tenía el resplandor de una felicidad
y veía mi rostro fijado en las vidrieras
y en un lugar del mundo era un hombre feliz.
¿Conoce usted paisajes pintados en los vidrios?
¿Y muñecos de trapo con alegres bonetes?
¿Y soldaditos juntos marchando en la mañana
y carros de verduras con colores alegres?
Yo conozco una calle de una ciudad cualquiera
y mi alma tan lejana y tan cerca de mí
y riendo de la muerte y de la suerte y
feliz como una rama de viento en primavera.
El ciego está cantando. Te digo: ¡Amo la guerra!
Esto es simple querida, como el globo de luz
del hotel en que vives. Yo subo la escalera
y la música viene a mi lado, la música.
Los dos somos gitanos de una troupe vagabunda
alegres en lo alto de una calle cualquiera.
Alegres las campanas como una nueva voz.
Tú crees todavía en la revolución
y por el agujero que coses en tu media
sale el sol y se llena todo el cuarto de luz.
Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad,
una calle que nadie conoce ni transita.
Solo yo voy por ella con mi dolor desnudo
solo con el recuerdo de una mujer querida.
Está en un puerto. ¿Un puerto? Yo he conocido un puerto.
Decir, yo he conocido, es decir: Algo ha muerto.



Raúl González Tuñón
La calle del agujero en la media (1930)

Nació en Buenos Aires el 29 de marzo de 1905.Poeta argentino. Participó de la vanguardia literaria argentina de la década de los años 1920 y viajó luego a Europa. Vivió en París y en Madrid, ciudades en las que hizo amistad con poetas como Robert Desnós, César Vallejo, Rafael Alberti, Miguel Hernández, Federico García Lorca y Pablo Neruda. Su obra se inicia con "El violín del diablo", que publicó en Buenos Aires en 1926, a los 21 años.

lunes, 30 de agosto de 2010

Alfonsina Storni




Miedo


Aquí, sobre tu pecho, tengo miedo de todo;
estréchame en tus brazos como una golondrina
y dime la palabra, la palabra divina
que encuentre en mis oídos dulcísimo acomodo.

Háblame de amor, arrúllame, dame el mejor apodo,
besa mis pobres manos, acaricia la fina
mata de mis cabellos, y olvidaré, mezquina,
que soy, ¡oh cielo eterno!, sólo un poco de lodo.

¡Es tan mala la vida! ¡Andan sueltas las fieras!...
Oh, no he tenido nunca las bellas primaveras
que tienen las mujeres cuando todo lo ignoran.

En tus brazos, amado, quiero soñar en ellos,
mientras tus manos blancas suavizan mis cabellos,
mientras mis labios besan, mientras mis ojos lloran.



Alfonsina Storni
(Bs. Aires 1898-1938)

domingo, 29 de agosto de 2010

Georges Brassens




Tengo cita con usted
en la voz: Paco Ibáñez



El señor astro del día,
Como no estoy a sus piés,
No me da luz y sin cuidado me tiene
Tengo cita con usted,
La luz que más me conforta
En sus ojos la hallaré,
¡Y lo demás que me importa!
Tengo cita con usted.

El bueno de mi casero
Cuando no pago alquiler,
Me echa a la calle y sin cuidado me tiene
Tengo cita con usted,
El nido que más conforta
En sus brazos lo hallaré,
¡Y lo demás qué me importa!
Tengo cita con usted.

La buena de mi patrona
Cuando sin blanca me ve,
Me mata de hambre y sin cuidado me tiene
Tengo cita con usted.
El menú que más conforta
En sus labios lo hallaré,
¡Y lo demás qué me importa!
Tengo cita con usted.

Su majestad Don Dinero
Como no caigo en su red,
Me tiene a raya y sin cuidado me tiene
Tengo cita con usted,
Los bienes que más confortan
En su amor los hallaré
¡Y lo demás qué me importa!
Tengo cita con usted.



Traducción: Pierre Pascal
Música: Paco Ibáñez

Georges Brassens
(1921-1981)

Nació en Francia, Sète, (1921-1981) Cantante y poeta francés. Procedente de una humilde familia obrera, se trasladó a París en 1939, tras realizar estudios elementales, y trabajó en la factoría Renault. De ideología libertaria, militó en la resistencia francesa durante la ocupación alemana de París. Colaboró con la publicación clandestina Libertaires y, en 1942, publicó su primer libro de poemas.

A principios de los cincuenta comenzó a grabar sus primeras canciones (Le gorille de 1951, La mauvaise reputation y Les amoureux des bancs publics de 1952, Chanson pour l'auvergnant de 1955). Su peculiar forma de hacer le lleva a ser referencia obligada para los intelectuales franceses del momento y sus periódicas presentaciones en L'Olympia son seguidas por públicos de más de una generación.

sábado, 28 de agosto de 2010

Juana Luján




1

Se ha asustado
al sentir el coágulo
bajar de súbito por la entrepierna.
Se ha asustado
pero esa sangre no es como la sangre
el coágulo huele a hembra
y dice
Fértil
Dice: esto
es de una herida más profunda.


* * *



2 (Edipo)

Todas las nenas buscan
a papá
en la cara del amor
o el amor
en la cara de papá
Y papá es un tipo
que a veces da asco
que por las calles se da vuelta
para ver el culo
de otras nenas



De “Ladys room”

Juana Luján
Córdoba (1981)

Obra: Edipo y la Esfinge - Alfredo Sabat

viernes, 27 de agosto de 2010

Paula Aramburu




me aferré a su
cintura
como quien intenta sobrevivir
a un naufragio
la lluvia
la ausencia del canto de los pájaros
y de mi padre
eran el fondo del paisaje

arrastré los nudillos
contra paredes y
lápidas

sólo conseguí
manchar los bolsillos de mi tapado
de terciopelo azul
y la mirada de mi madre que me decía:
hay manchas que no salen
con nada



En la ruta

un auto
la ruta
y la fuerza
del viento
estrellando
mariposas amarillas
contra el espejo

* * *

todo pasa
el tiempo
los años
la lluvia
los autos
la ruta
el dolor
la vida
también
vos

* * *

cajas, cartones
latas vacías
vidrios, jeringas
bolsas de poxi
papeles, pañales
restos de comida

al costado de la ruta
un cartel:
prohibido arrojar basura


Paula Aramburu
Rosario, 19 de noviembre de 1966, es psicóloga y psicoanalista. Algunos de sus poemas han sido incluidos en “Otras voces del Asfalto, Antología Poética Urbana”, LILAH Ediciones, Bs. As. (1993), “Poesía y Cuento. Hacia el III Milenio”, Pegaso Ediciones (1999), “Poemas”, Homosapiens Ediciones, Rosario (2005). En el año 2001 su poema “Voces” resulta preseleccionado para ser incluida en la Antología Cooperativa de Cuento y Poesía de Coeli, Rosario.

jueves, 26 de agosto de 2010

César Cantoni




Veterano de Malvinas

A Gustavo Caso Rosendi y Martín Raninqueo


No es extraño que una bomba enemiga
me despierte en medio de la noche,
llenando de esquirlas mi recuerdo.
Felizmente, la mujer que duerme conmigo
tiene un aire sereno y protector
y su contacto me libera de la pesadilla.
Atrincherado entre las sábanas,
hundo, entonces, mi rostro en el surco de sus pechos
y me duermo de nuevo como un chico.
Hasta que otra bomba vuelve a despertarme.



César Cantoni
La Plata (1951)

miércoles, 25 de agosto de 2010

César Cantoni




Poética de la basura


Todas las noches junto la basura
la saco a la calle en una bolsa
y regreso a la casa.

(Tal la rutina de un hombre
que interpreta el papel de antihéroe
en una película berreta.)

Antes de entrar, saludo a mi vecino
-otro astro de Hollywood venido a menos-,
que también ha salido a sacar la basura.

Luego, hostigado por los perros del barrio,
pasa el camión recolector
y se lleva las sobras de otro día de mierda.




César Cantoni
Nació en La Plata en 1951. Su obra poética publicada comprende los siguientes libros: “Confluencias” (1978), “Los días habitados” (1982), “Linaje humano” (1984), “La experiencia concreta” (1990), “Continuidad de la noche” (1993), “Cuaderno de fin de siglo” (1996), “Triunfo de lo real” (2001), “La salud de los condenados” (2004) y “Diario de paso” (2008). Publicó, además, la plaqueta “Irlanda” (1998) y el cuadernillo “Intemperie y otros poemas” (2006) "Diario de paso" (2008).

martes, 24 de agosto de 2010

Denisse Vega Farfán




Emergencias

Sentada
sobre un peldaño de locura
escucho el claxon de un tren
corriendo dentro de mí
a mil por infinito
los libros me enseñaron a romper la razón
en casos de emergencia
la emergencia es esta soledad
corriendo tras de mí con una hacha roja
mi corazón viendo todo detrás
de unas gafas oscuras
el vahído de la tierra atropellando a los viandantes
los viandantes atropellando los dones de la tierra
la mano del tiempo llevando un filudo garrote
flagelándome
como un ciego caballo que me derrumba
el vetusto catre del cielo
donde nada de mí ha de acostarse
la melodía del vacío tan sonora
tan turbia
encarándome
encarando esta voz tan pequeña
como los labios donde derramé
mis primeros cantos
ya no más la infancia rosada
el mundo descalzo que cabía en mis gavetas
el amor navegando como un juguete de goma
no encontraré jamás el archivo
donde guardé mi sonrisa
tan sólo estas vísceras de un aire
que ya no respiro
esta sorda verdad
donde se monta mi corriente
este verbo despeinado
contra las huestes del extravío
vida
vuelve a entrar por mis pies
sin el galope de tu música muerta
vida descósete y vuélvete a hilar
con otros hilos menos profanos
más resistentes
mientras tanto
nostalgia erguida
primitiva incolora mujer
corazón humeante
entre los fresnos de tus pulmones
mientras tanto
pluviales versos escribiéndose
aunque el horizonte y estas horas de concreto
se despeñen.




Denisse Vega Farfán
Trujillo, Perú, 1986). Estudiante de Derecho en la Universidad César Vallejo. Premio Poesía a Vallejo (2001), y Pluma Vallejiana (2006) por la UCV. Autora del poemario EURITMIA (2005). Forma parte de la muestra de poesía joven “GENERACIÓN DEL 2000?” (Claroscuro, Círculo Abierto Editores, 2006) y de la antología de poesía “19 Poetas Peruanos-Generación del 2000” (Miguel Ildefonso, 2006). Integrante de la Galería - Taller de Artes Plásticas “PALAMENCO” de la Universidad Nacional del Santa, participando así en numerosas exposiciones pictóricas locales. Poemas suyos han sido publicados en diarios y revistas nacionales e internacionales. En Abril de 2007 recibió un reconocimiento por su destacada contribución al desarrollo cultural del país, por la Universidad César Vallejo

domingo, 22 de agosto de 2010

Aquiles Nazoa




Credo

Creo en Pablo Picasso, Todopoderoso, Creador del Cielo y de la Tierra;
creo en Charlie Chaplin, hijo de las violetas y de los ratones,
que fue crucificado, muerto y sepultado por el tiempo,
pero que cada día resucita en el corazón de los hombres,
creo en el amor y en el arte como vías hacia el disfrute de la vida perdurable,
creo en el amolador que vive de fabricar estrellas de oro con su rueda maravillosa,
creo en la cualidad aérea del ser humano,
configurada en el recuerdo de Isadora Duncan abatiéndose
como una purísima paloma herida bajo el cielo del mediterráneo;
creo en las monedas de chocolate que atesoro secretamente
debajo de la almohada de mi niñez;
creo en la fábula de Orfeo, creo en el sortilegio de la música,
yo que en las horas de mi angustia vi al conjuro de la Pavana de Fauré,
salir liberada y radiante de la dulce Eurídice del infierno de mi alma,
creo en Rainer María Rilken héroe de la lucha del hombre por la belleza,
que sacrificó su vida por el acto de cortar una rosa para una mujer,
creo en las flores que brotaron del cadáver adolescente de Ofelia,
creo en el llanto silencioso de Aquiles frente al mar;
creo en un barco esbelto y distantísimo
que salió hace un siglo al encuentro de la aurora;
su capitán Lord Byron, al cinto la espada de los arcángeles,
junto a sus sienes un resplandor de estrellas,
creo en el perro de Ulises,
en el gato risueño de Alicia en el país de las maravillas,
en el loro de Robinson Crusoe,
creo en los ratoncitos que tiraron del coche de la Cenicienta,
el beralfiro el caballo de Rolando,
y en las abejas que laboran en su colmena dentro del corazón de Martín Tinajero,
creo en la amistad como el invento más bello del hombre,
creo en los poderes creadores del pueblo,
creo en la poesía y en fin,
creo en mí mismo, puesto que sé que alguien me ama..


Aquiles Nazoa
Venezuela - Caracas 1920-1976

sábado, 21 de agosto de 2010

Aquiles Nazoa




Amor, cuando yo muera

Amor, cuando yo muera no te vistas de viuda,
ni llores sacudiéndote como quien estornuda,
ni sufras «pataletas» que al vecindario alarmen,
ni para prevenirlas compres gotas del Carmen.

No te sientes al lado de mi cajón mortuorio
usando a tus cuñadas como reclinatorio;
y cuando alguien, amada, se acerque a darte el pésame,
no te le abras de brazos en actitud de ¡bésame!

Hazte, amada, la sorda cuando algún güelefrito
dictamine, observándome, que he quedado igualito.
Y hazte la que no oye ni comprende ni mira
cuando alguno comente que parece mentira.

Amor, cuando yo muera no te vistas de viuda:
Yo quiero ser un muerto como los de Neruda;
y por lo tanto, amada, no te enlutes ni llores:
¡Eso es para los muertos estilo Julio Florez!

No se te ocurra, amada, formar la gran «llorona»
cada vez que te anuncien que llegó una corona;
pero tampoco vayas a salir de indiscreta
a curiosear el nombre que tiene la tarjeta.

No grites, amada, que te lleve conmigo
y que sin mí te quedas como en «Tomo y obligo»,
ni vayas a ponerte, con la voz desgarrada,
a divulgar detalles de mi vida privada.

Amor, cuando yo muera no hagas lo que hacen todas;
no copies sus estilos, no repitas sus modas:
Que aunque en nieblas de olvido quede mi nombre extinto,
¡sepa al menos el mundo que fui un muerto distinto!



Aquiles Nazoa
Nació en Caracas el 17 de Mayo de 1920 y murió el 25 de abril de 1976. Escritor, periodista, humorista y crítico. Se encargó de asumir y proyectar los valores de la cultura popular venezolana.
Nazoa obtuvo el Premio Nacional de Periodismo en la especialidad de escritores humoristicos y costumbristas en 1948. Recibióen 1967 el Premio Municipal de Literatura del Distrito federal.
Algunas de sus obras son: El Transeúnte Sonreido, El Ruiseñor de Catuche, Mientras el palo va y viene, El Burrito Flautista, Los Humoristas de Caracas, Vida Privada de la Muñecas de Trapo

viernes, 20 de agosto de 2010

Nicanor Parra




Fuentes de soda

Aprovecho la hora del almuerzo
Para hacer un examen de conciencia
¿Cuántos brazos me quedan por abrir?
¿Cuántos pétalos negros por cerrar?
¡A lo mejor soy un sobreviviente!

El receptor de radio me recuerda
Mis deberes, las clases, los poemas
Con una voz que parece venir
Desde lo más profundo del sepulcro.

El corazón no sabe qué pensar.

Hago como que miro los espejos
Un cliente estornuda a su mujer
Otro enciende un cigarro
Otro lee Las Últimas Noticias.

¡Qué podemos hacer, árbol sin hojas,
Fuera de dar la última mirada
En dirección del paraíso perdido!

Responde sol oscuro
Ilumina un instante
Aunque después te apagues para siempre.



Nicanor Parra
De Versos de salón (Santiago, Nascimento, 1962)

Nació el 5 de septiembre de 1914 en San Fabián de Alico, cerca de Chillán (Chile). Es hijo del improvisado poeta, Nicanor Parra y de la tejedora, Rosa Clara Sandoval Navarrete, familia de artistas chilenos.
En 1969, publicó “Obra Gruesa”, por la que obtuvo el Premio Nacional de Literatura.
En 1991, fue galardonado en México con el premio Juan Rulfo
Fue postulado al Premio Nobel de Literatura por la Universidad de Nueva York, en 1995. por la Universidad de Concepción en 1997 y en 2000 por Machitún-2000 y la Universidad de Chile.

jueves, 19 de agosto de 2010

Eugenia Cabral




L A     Q U E J A


1.

ALGO SANGRA débilmente.
Una palabra se obstina y prolifera
entre paredes de basalto,
relumbra cual la muerte de un águila.


2.

MIL Y UNA veces
ha pasado la Muerte por el cuerpo.
Forma de cacatúa, libro, automóvil
o vidrio adquiría;
travestida, micareme;
es un tatuaje en el muslo –casualmente advertido
bajo la falda de una amiga histérica-.
Siempre fuimos ingenuos ante sus manías.


3.

UNA Y MIL noches en desvelo
por costumbre materna anticipada
me acerqué a la ventana creyendo
haber oído una voz.
Mujer insomne: casi como decir “condenada”.


4.

No teme el cuerpo a la soledad.
En las calles se repite un proverbio helado
acerca de la luna.
Ahora no es de amor la queja.
Unos lobos azules se reparten la tormenta.


5.

Tengo, para mí, dolor de carne y cielo
a la altura de bronquios
en aire espasmódico;
lo tengo coronado de noches
como a un relato extraño,
extraño a lo pacífico del Arte
y a su violencia rara,
tan amada.


6.

Cuantiosa es la manera adrede
para vivir en la memoria.
Lujo. Extraversión.
El siglo distribuye ilegalidad
a puro antojo.
¿Y el viento? Nada legal.
Antes de que llegaras estaba yo aquí,
en bello delirio.



Eugenia Cabral
Córdoba 1954

Dirigió la revista IMAGINERA - desde 1991 a 1993.
Ha coordinado el Taller Literario para la Tercera Edad, con cargo docente, en la Facultad Regional Córdoba de la Universidad Tecnológica Nacional 1994. Colaboró en el suplemento literario de la voz del Interior del 1993 al 2000. Ha publicado en antologías nacionales y en publicaciones de América Latina


“El buscador de soles”, poemas, Editorial Municipal de Córdoba (1986), “Poesía
actual de Córdoba- Los años ‘80”. Selección y prólogo. Publicado con auspicio del
Fondo Nacional de las Artes. Ediciones Mediterráneas(1988), “Iras y Fuegos – Al
margen de los tiempos”. Poemas en prosa. Ediciones Último Reino. Buenos Aires,
(1996), “La almohada que no duerme”. Relatos. Ediciones Del Boulevard. Córdoba,
(1999) y “Cielos y barbaries”, Poemas. Alción Editora. Córdoba. (2004).

miércoles, 18 de agosto de 2010

Leopoldo "Teuco" Castilla




XXIII

En el patio, ahí, en el calor,
soy transparente.
Todavía no soy nadie en los espejos
pero sí el único que jamás va a volver
cuando se interne como un león
en los yuyarales del baldío.

Tengo tres secretos:
todas las noches, despierto,
veo descender la muerte por la escalera
y, dormido,
          llegar
            la lluvia de fuego del fin del mundo.
Y el tercero:
de día en el mercado, por una moneda,
un viborero me cuelga dos serpientes en el cuello.

A mis padres no les digo nada. Hay que ser hombre.
No saben tampoco que sé volar. Y desaparecer.
Porque todo está lleno de lo que no existe.
Que lo diga mi abuela Lola que no ve
y recuerda a los ángeles
o a mi abuela Candelaria que apaga relámpagos
con una cruz de ceniza.
"Dónde andará ese chico" se preguntan, sin darse cuenta
que estoy en todas partes.

Un día me suicido para verme,
para acordarme de mí cuando sea grande.

Sé cuantos gallos ajusticia el alba
y que las tardes son una sola tarde. Aún no
terminé de contar las estrellas.
                        Por eso aquí no se muere nadie.

Yo los salvo.
                 Tengo una espada
                 y camino por el aire.



Leopoldo "Teuco" Castilla
De "Manada" 2009 (Editorial - El mono armado)

Nació en Salta en 1947. En 1976 se exilió por razones políticas. Actualmente vive en Argentina. Publicó numerosos libros de poesía y narrativa.
Fue distinguido con premios nacionales e internacionales. Su poesía fue traducida al inglés, francés, italiano, sueco, portugués y ruso. Sobre su cuento La redada se filmó el largometraje del mismo nombre, realizado por Rolando Pardo.

martes, 17 de agosto de 2010

Luis Humberto Soriano


Biblioburro

Si el niño no va al libro, el libro va al niño y en burro.



Biblioburro, Biblioteca rural ambulante.
Apoya Acción Visual. Diana Arias.




Luis Humberto Soriano
Soriano en sus recorridos por poblaciones de la costa Caribe colombiana, con los burros Alfa y Beto cargados de libros destinados a los niños de las regiones más apartadas.

lunes, 16 de agosto de 2010

Miguel Angel Pérez




Cartas a mi casa

I

No he olvidado nada.
Desde el rincón aquel de penitencia
hasta esta misma tarde.
Con la maleta a cuestas,
cargada de mi vida,
cierro la puerta y salgo.
No he olvidado nada.


II

En la casa, mis padres,
plantaron un ciruelo para el hijo.
En él; de nuevo,
las cuatro manos viejas
se arrodillaron para erguir la silueta
de un hombre que se fue por la tierra.
Por esta primavera
debe haber florecido.
Tanta ausencia, madre,
en ese huerto, padre!
Tanto partir para saberme solo,
para morderme hombre



Miguel Angel Pérez
(De libro Poemas).

Nació en Santa María de Catamarca en 1930 - Pcia. de Catamarca.
Desde su niñez reside en Salta. Publicó “Cartas a mi casa”, “Poemas”, “Los potros” y “Coplas del arenal”. Fue distinguido en diversas oportunidades en certámenes literarios. En el año 2000, una importante institución cultural española lo invitó a ese país para disertar sobre la copla. Incursiona en el ámbito de las letras para canciones folklóricas y compuso con singular éxito con Gustavo (Cuchi) Leguizamón, Gerardo Núñez y otros importantes músicos del país.

domingo, 15 de agosto de 2010

Pedro Aznar

Si llega a ser tucumana
por: Pedro Aznar



Si la cintura es un junco
Y la boca es colorada,
Si son los ojos retintos
Esa moza es tucumana.

Si es dulce como esa niña
Y airosa cuando la bailan,
Si te gana el corazón
Esa zamba es tucumana.

Y si la moza y la zamba
Llegan a ser tucumanas,
Ahógate en el agua bendita
Que ya ni el diablo te salva.

Si es redondita y jugosa
Lo mismo que una naranja,
Si es noche cerrada el pelo
Esa moza es tucumana.

Si las sombras del pañuelo
Le va anudando distancias,
Si te consuela y te miente
Esa zamba es tucumana.



Letra: Miguel Ángel Pérez
Música: Gustavo (Cuchi) Leguizamón

viernes, 13 de agosto de 2010

Fernando Carrera




Principio de Incertidumbre


I

Todo es incertidumbre
A nuestro laberinto
le añadimos muros
y cuando de pronto la pared se transparenta
nos sabemos minotauros
y esperamos
esperamos



II

Todo se mueve
el movimiento es la única certeza
¿Cuántos alfabetos perdidos
en este viaje sin regreso?
¿De cuánta oscuridad se vale este vértigo?

a nuestro ojo sólo llega el pasado
pero qué importa
si nos cubre el azul
respiramos el verde
el amarillo omnipresente nos piensa

El color se mueve
el abanico de la luz se abre
y llena de belleza nuestra ignorancia

(Al tiempo sólo le miramos la nuca)



III

Si te toco
si atrapo tu oscuridad primigenia
si palpo el misterio insondable
de tu cuerpo,
el presente intacto de tu presencia

Si cierro los ojos
si renuncio a la ceguera luminosa de ver,
si me entrego al instinto ancestral
del tacto / a la siembra de ruinas
como soles transparentes / lecturas en tu piel

Si te olvido
si destruyo fatalmente tu imagen
si te inserto en cada poro del presente
(plena, total)
y te sé de pronto faro
en una isla incierta, huérfana de mapas

si cansado el poema se calla
y descubres mis manos recorriéndote
igual que la niebla en la montaña sorprendida
Si te sabes de pronto
Árbol:

no cuestiones más el azul profundo
ni recuerdes tu antiguo nombre
No existen certezas

Cae la hora de huir
partamos a Troya
Helena



Fernando Carrera
Guadalajara,1983 México.

Mención honorífica en el Premio Nal. de Poesía Efraín Huerta 2006.
Ganador del certamen de poesía “Letrario” 2006 organizado por la Universidad de Guadalajara, México.
Director del suplemento literario “Palabral” de la Universidad del Valle de Atemajac (Univa).

jueves, 12 de agosto de 2010

Ayelén Rocío Araujo




Besos

Algo propone destituir los sentidos
                                  desafiar tu existencia, deseo
por la aventura de recuperarte.

Ya no digerimos los mismos juegos
                                  las mismas infancias.
Al lado del otro.
Sendos nosotros.
Tus ojos desde el espejo hacia mí
como una luz sólida
que me descubre estática planeando huir
y ojalá el cristal capturara olores
y yo fuera prisionera del reflejo de tu perfume.
Perfume. No tus ojos.
Perfume. Imbebible ambrosía.
Las esencias de perfumes
son secretos de estado.

Entre pilares de ternuras crónicas
                                  de pasados incurables
corrés.
Incomprendido como un ornitorrinco.
De andar elegante
como las arañas que tejen sus telas en nuestros pies.
Renunciando a tu cuerpo, lo único que tenías.

Acá volvés
lujuria lujuria lujuria
ah sólo son ojos
que no sirven a mis poemas.

Delicadeza de mujer,
fuerza de león
¿
tienen alas
tus esfinges
?



Ayelén Rocío Araujo
Quilmes (1995)

Oleo "Alas de Tango" de Chilo Tulissi

miércoles, 11 de agosto de 2010

Benjamín Chávez




Condición de vampiro


Tras una inútil noche en tránsito sanguíneo
-la temblorosa piel-
-el quejido mínimo-
oficio el cándido ritual de abrir sobres a mordiscos.
Desde una atmósfera intensa,
cartas que hablan de lejanos países
me seducen, me vencen.
-¡Vuelve hijo mío!-
firma mi madre.
En un arrebato
retomo las infusiones medicantes
la dieta del ajo
la abstinencia…
pero es inútil;
mis sendos colmillos muerden
una y otra vez mi destino:
velar sueños ajenos es mi condena.



Benjamín Chávez
Nació en Bolivia el 17 de febrero de 1971. Tiene estudios de filosofía y antropología. Ha publicado los poemarios: Prehistorias del androide, 1994; Con la misma tijera, 1999; Santo sin devoción, 2000; Y allá en lo alto un pedazo de cielo, 2003; Extramuros, 2004; Pequeña librería de viejo, 2007, Premio Nacional de Poesía.

martes, 10 de agosto de 2010

Oscar Agú




No, no es posible;
hermanos nuestros tiritan aquí, cerca, bajo la lluvia
(Juan L. Ortiz)


Hoy el frío golpeó esta parte del mundo.
Naufragué en la música...
y no pude
y no quise dejar de pensar : intemperie.
En momentos así cuando la música sostiene
una parte de mí íntima goza
la otra no alcanza no puede no quiere
dejar de pensar : intemperie
Hoy precisamente hoy el frío trajo su mensaje
y algo en mí celebra
y algo en mí intemperia.


* * *


Vendaval solar


Vendaval solar inundó la mirada.
Se fue adentro muy adentro
esa tibieza vital: era y es fuego sacro habitando el corazón.
Cierro los ojos y las pulsaciones solares afloran sin apremios; entonces viajo, nauta solar entre sauces, recodos del río, garzas, pescadores, arenas riadas, peces mansos, culebras del agua.
Y no sé cómo soy cerro horadando el filamento de sus rocas, su paisaje verde, su tosquedad quieta y móvil a la vez.
Y vuelvo por un fondo marino, azul,
portador del fuego, encendido lámpara.




Oscar A. Agú
Nació en Hersilia, Dpto. de San Cristobal, Santa Fe) 1947
Profesor de Filosofía egresado de la UCSF.
Participó creando el Grupo ORION, dando charlas y realizando muestra colectivas de poemas ilustrados.

lunes, 9 de agosto de 2010

Mabel Pan




Clara

Clara confunde las sombras
Se sirve de una sonrisa fresca.
Miro sus piernas
delgadas como alambres .
En la profundidad de sus pupilas
los más pequeños están de fiesta.
En ronda
desarman pétalos
Ella cubre
aquellos más lejanos.
La mueca salvaje se cría en su rostro
y el perfume
nace después del sacrificio.
Ahora una luz Clara
endurece al juego
desnuda
el oxidado color de los portones.
Abajo la ciudad sueña
Y puede evitar
los momentos de temblor.



Mabel Pan
Nació en 1978 en Haedo (Morón). Estudiante de Letras y profesora de Inglés. Pasó su adolescencia en San Nicolás. Ha participado en talleres literarios desde 1995. También en los Torneos Bonaerenses en el área de poesía, llegando hasta la final en Mar del Plata, en lecturas programadas y en el ciclo de poesía "La serpentinica U del pastelero" (San Nicolás).

domingo, 8 de agosto de 2010

Alberto Szpunberg




EL POETA PASA POR PLAZA DE MAYO Y
DESCUBRE AL PROLETARIADO



Tiene razón el compañero Obrero del Vidrio:
yo empecé como copista del Libro, letra por letra, punto
       por punto, hasta que una primavera me di cuenta de que
       nunca lo mismo es lo mismo:
era justo el momento en que yo empezaba a copiar el
       primer signo cuando el aire de la siesta abrió de golpe
       las ventanas y eché una mirada, una sola mirada al
       inmenso mundo:
no lo volvería a ver hasta levantar la vista de la última letra,
       del último punto,
       y recuerdo como ahora que el cielo con sus columnas
       infinitas y sus minúsculos engranajes zodiacales y sus
       palacios de piedra levantados sobre el viento y su
       ejército de ángeles y arcángeles era otro
y que la tierra con sus barros y sus odios y sus guerras y sus
       hambres era otra
y que las letras y los puntos de siempre, que ya
       empezaban a formar las palabras de siempre,
       en principio eran otros,
y cerré los ojos y descubrí que los signos de siempre
       estaban a punto de crear otro cielo y otra tierra y
       de empezar en realidad un nuevo Libro,
y ahí caí, compañeros, en que todo momento es el
       momento justo.



Alberto Szpunberg
De "La academia de Piatock" 1997

Obra: "Sopladores de almas" - De Cristian Del Vitto

sábado, 7 de agosto de 2010

Jorge Luis Estrella




Escapatoria

La escapatoria se rompió la cadera
y está en la sala de operaciones.
En el ambiente, huérfano de luces,
revolotean antecedentes trágicos.
Una cama deshecha mira por la ventana
el gris esclerótico de la tarde.
Se puede decir que ya está todo dicho
y punto.
No hay peras en el horno
ni el más mísero mendrugo de nada.
En la tranquilidad de la derrota sobreviven
el lecho, la ventana, unos versos
y una planta de aloe vera,
por las dudas.



Jorge Luis Estrella
Nace en Zárate (Pcia. de Bs. As.) en 1944 y desde 1973 vive en Buenos Aires.
Es licenciado en literaturas modernas por la universidad nacional de Córdoba.
Forma parte de los grupos literarios "La luna que..." , "Gente de Lunes" y "Utopoesía”.

viernes, 6 de agosto de 2010

Eliana Navarro




Volver, terminar con un amor, cortar el pasto:

1-

creo haberlo hecho antes
con la misma secuencia,

apasionadamente corto el pasto ahora
y no es mi culpa
hipericus arrancados de cuajo
me perdonan /la cuchilla
harta de morder piedras ocultas
me perdona

¿quién no me perdonó?

2-

no es un dejavú
ya corté en círculos perfectos
de centro a periferia la verdad
es decir, mi vida en detención
una foto o algo así
con toda cosa responsable
de esa impronta

dí por muerto
lo que había atrás del mueble
que no pude correr
¿era un animal?
¿flores podridas?

3-

corto el pensamiento
una alfombra verde se presenta
como nueva
invita a revolcarse
dos al sol
a boca de vecina abierta

- vos que no sabés lo que te pasa
me podés decir a quién besabas?

Ah, ya puse agostos en mi boca
ya sumé
derrames pliegues omisiones
permanecí en la necedad
del ángulo llano
años
habité surcos con hedor
gozo presentido
dije demasiados NO

4-

me urge responder preguntas
que nadie me va a hacer

amor es caso de mendigos pienso
darle nombre a mi jardín
de flores repentinas
inmorales

5-

no te perdonás?
volvé tus partes
al dolor de tu florista
y al que en vez de regar
tus árboles
fue a mojar
su piano en la muerte

¿qué hacer con el efecto
líquido de esa coincidencia?
volcarlo a tu infancia?

llenar frasquitos subcutáneos
rociar la medida de tu tiempo?

6-

de los escapados de la astucia, irse
apuestan su limosna?
¿en tu tablero?
¿esperan de tus manos un jardín japonés?

7-

Un jazmín planté
en la primera disección
hundí en lo negro raíces
agua y otras cosas
para las que aún
busco un nombre

8-

frutal otra escisión cuando dí
basta al pegoteo físico
mi cuerpo y otro
cuerpos cuyos bordes
un nogal, ah, ese sí que avanza un día
comeremos nueces de ese amor

el cerezo en el fondo?
muerto

9-

¿todos los finales son verdes?

esa chica va sin ver
¿corta el pasto?
es como si escribiera versos verdes
en un desierto verde

las Inmorales
el jazmín
de quien era esa boca?
a quién besabas?

10-

Era un sueño una mujer, no vos
otra otra hermosa dama
la besabas

te conmovía y vos
vueltas y vueltas
la cortadora


11-

No para y el rosal
Llena de espinas su brazo
sangra pétalos
pétalos la increpan
le piden por favor
detenerse!
pero ella corta
Como si cortando
el abandono
nunca

12-

corré alejáte
de este jardín aquí no hay
lo que no Te hará sufrir
nada siente su hacedora
y sangra
es cierto
hasta morir por este patio

ya ves La perfección
se alcanza incluso
sola
por las astas

13-

tocás el manzano mordido?
fue un animal domestico
el amor
estaba histérico
tenía hambre
nadie en esta casa
había reparado
en su alimentación

14-

Si pudieras hacia atrás
cortar el pasto, deshacer
el fin de un amor
reversar tu vida
no tener que hacer jardines
cada vez

quiero decir un día
tu jardín
será el bosque donde niños
jueguen a esconderse sin saber
por qué tanta humedad
esa especie de lluvia que no llueve
pero moja desde abajo.


Te tocaron?
De quién era esa boca?



Eliana Navarro
Nació en Buenos Aires en 1975, desde el ’76 vive en Bariloche. Es cofundadora del grupo de poesía El diente en el ojo, que en el 2005 organizó el Festival internacional de poesía Bariloche. Fue becada en dos oportunidades por la Fundación Antorchas para participar en talleres de poesía contemporánea y en 2007 fue becada por el Fondo Nacional de las Artes para integrar los talleres de perfeccionamiento en poesía coordinados por Irene Gruss.

miércoles, 4 de agosto de 2010

Montserrat Alvarez




Ars poética


La poesía debe ser como el amor,
asunto raro de bichos raros de largos dedos
sensitivos
La poesía debe ser como el amor,
refinada y violenta
y que haga daño y muerda
sin llegar a romperse
ni a romper
Pero a veces la poesía debe llegar más lejos que el amor
y más lejos que todo
Y romper cosas



Montserrat Álvarez
Zaragoza, España, 1969.

De Zona Dark (Lima, 1991)

martes, 3 de agosto de 2010

Marta Goddio




Esta noche

A Jorge Luis Estrella


En la estatura justa de la madrugada
con el silencio preciso
Cuando reflejos lunares latigan desamparos
Mientras alguien –innombrado-
morirá de frío
Allá
Afuera
Esta noche
un poeta de blanca barba
derriba mis muros, mis presumidas trincheras
me espeja en su nombre, me nombra
me saca a la calle
me deja al descampado horizonte del hombre
luego abandona su cuerpo al descanso
y se arropa en el sueño posible
de una bandera que a todos abrigue
Mientras tanto
no hay poema que salve
Alguien morirá de frío
Allá
Afuera
Esta noche



Marta Goddio
(1962, Llambi Cambell, Santa Fe.)
Poeta, escritora, educadora por el arte y conductora de un programa en la emisora local, fue posible concretar el proyecto SEPA “Pomotores Culturales Por Un Día”

lunes, 2 de agosto de 2010

Roberto Malatesta




A inicios de otoño

El sol de inicios de otoño es feliz,
no se me ocurre expresión más exacta
mientras mi hijo
sale al patio y hace pis en la hierba,
me mira, sonríe, y el sol no pesa,
juega a caer sobre la hierba,
junto al chorrito que dibuja
felizmente una curva como el curso
de las estrellas, donde hay mucha luz,
y desde las cuales nuevos otoños
inexorables se aproximan.




Roberto Malatesta
Nació en la ciudad de Sta. Fe, Argentina, el 27/12/61, ha publicado varios Poemarios: "De las Cosas Blancas" (1984) "Casa al Sur'' (1987) ambos ediciones Mainumbí, "La Prueba de la Soledad" (1991) ediciones de la Universidad Católica de Sta. Fe, reeditado parcialmente por ediciones del Arca del Sur (1995) "Del Cuidado de la Altura del Níspero" (1992) "Las Vacas y otros Poemas" (1994), ediciones delanada, éste último Premio Municipal de Sta. Fe. Y "Flores Bajo la Lluvia" (1998) ediciones del Dock


Obra: Nat

domingo, 1 de agosto de 2010

Martín Rodríguez




Fósforo

En la entraña o la borra
a la que nos asomamos a leer
la suerte: la leche ya está echada...

Crepita el fósforo aturdido de su imagen:
vela a su madre
junto a un río,

y mientras junta más flores
que se le pegan al talón,

el burro de la campana se echa un guascazo
contra el tronco y gime
para darle un rayo de leche último,
al final. Como un puro dios manantial, dios de la fuerza, dios del tendón.

Una última campana de bronce pega contra el árbol.
Son tan duras las comunicaciones.
Los elementos se repelen.
No hay nada que haga estallar definitivamente nada.


Martín Rodríguez
Nació el 8 de abril de 1978 en Buenos Aires. Publicó: agua negra (siesta, 1998), natatorio (siesta, 2001), el conejo (ediciones del diego, 2001), lampiño (siesta, 2004 - que obtuvo el 1er premio de poesía del fondo nacional de las artes 2003), maternidad sardá (editorial vox, 2005) y paniagua (gog y magog, 2005).

Poesía del Mondongo

A todos, gracias por compartir este espacio

Email: fernando1954@gmail.com