lunes, 30 de enero de 2012

Chantal Maillard











  Bélgica de Chantal Maillard  



Sin embargo...

Sin embargo,
sin embargo,
sin embargo... No me
fío de mí. Nada es
permanente. Menos
lo es la palabra. Esto
tampoco,
esto tampoco,
esto tampoco. No me fío,
no te fíes de quien
dice, de quien
habla, de lo que se
dice, de lo que dices,
de lo que digo,
no me fíes,
no te fío.
La lucidez es una chispa, un
estado de conciencia
en las multiplicadas estancias
de la conciencia o que hacen
conciencia, las estancias
que se alargan, se prolongan, se
continúan, y así
se le llama conciencia
a aquella continuidad.
No me fío, no te
fíes de las estancias,
se estrechan,
se acortan,
se invaden,
desaparecen,
la lucidez es un instante
entre estancias,
ventanas en la mónada que
si permanece bajo
la luz del foco se hace estancia,
también ella, y sufre
las mismas convulsiones.
Sin embargo,
sin embargo,
sin embargo... lo
que intuyo ahora
se borrará mañana,
luego,
ahora,
apenas se haga pensamiento,
conciencia: estancia. Atrapamos
la sensación que invade las entrañas,
muy abajo,
muy adentro,
muy homogénea, la atrapamos
y la hacemos eso: "sensación",
la nombramos,
la describimos... la perdemos. Ya
no es ella, ya no es eso, ya no es.
Aún está allí pero
no es lo que digo,
lo es apenas,
no es lo que oís,
no es eso, no
os fiéis,
no me fíes,
no te fío.

De nuevo cae la tarde,
mengua la luz.
Los colores del otoño vienen del oeste,
decía aquel poeta chino.
El mundo está en mí.
No me apartaré.
Acojo todos los colores, el
estío dentro de mi otoño,
porque sé que no
hay fin, que no habrá término.
Todo comienza y termina en mí.
Yo soy el infinito proyecto de mí misma
por encima de mí
me sobrevuelo.



Chantal Maillard
Hija de padres belgas, nació en Bruselas en 1951, nacionalizándose española desde los 17 años.
Es doctora en Filosofía Pura y profesora titular de Estética y Teoría de las Artes en el Departamento de Filosofía de la Universidad de Málaga, en la que imparte enseñanza desde 1990.

En la voz: Chantal Maillard

martes, 24 de enero de 2012

Valerio Magrelli




















NO HALLO NINGUNA piedra que arrojar
a este lago. Es cierto que de noche
es más difícil buscarlas en la playa
pero casi todo el día
transcurre en pesca y diversión:
y sólo ahora estoy en calma.
Por eso, al fin, es bello hacer brotar
aros líquidos, en la oscuridad
verlos desaparecer templando
en silencio su ritmo:
imaginar la lenta caída
de la piedra en el fondo
hasta depositarse entre las algas
como una hoja, o como una palabra
abandonada en el agua.





LA PUERTA SE cierra modulando
en los goznes el sonido de un corno.
Es el canto solitario de la noche
la armonía que yacía ignorada en la madera.
Y cualquiera al pasar provoca
la música sepulta, que siempre
asoma desigual.
Tal vez un lenguaje le gobierna
términos y medidas,
tal vez el azar.
Así el discreto dibujo de la herrumbre
y del agua narra la secreta epopeya de la borda.



Valerio Magrelli
Nació en 1957, en Roma. Sus textos han aparecido en Altri termini y Nuovi argomenti, revistas litera-rias. En Action poétique, revista literaria de Francia, publicó un número monográfico dedicado a la poesía italiana contem-poránea.

viernes, 20 de enero de 2012

Música del mundo






Pintura extraída de: http://solomepasami.blogspot.com/2011/12/el-poder-de-la-musica.html


Poesía del mondongo agradece a:   PLAYING FOR CHANGE  

martes, 17 de enero de 2012

Norberto Antonio



Segunda Parte

II



Están de luto los que mataron tu nombre
menos yo, yo no te olvidé, cómo podría
si fui el único que te escuchó mientras soñabas
latir por otro que te dio
lo que nunca me pediste.
Aún respiro con aflicción cuando te pienso,
sigo perdiendo la razón, el pelo, la calma,
los mapas que uso para no perderme,
asesino tus cartas
y enamorados de las imposibilidades
voy casa por casa buscando tu olor que es el de la osadía.
Si a encontrarnos volviéramos no me dejes
mirar hacia atrás (las cosas no dichas
me nublan la vista),
no le des pausa a mis ojos cuando te tenga próxima
y tosé, tosé, fingí que te hice falta,
llená los ceniceros con fantasmas:
la insatisfacción me tienta todavía.


Norberto Antonio
De "Parece pero es"


Nació en Rosario, Pcia. de Santa Fe en el año 1951. Vive en La Plata. Publicó: La Misma Voz y Todo El Vicio (1984), Agua Que Enturbia La Pupila (1996), Desesperadamente Agua (2000), Paladar Negro (2003), Cerca No Es Encima (2008), Parece Pero Es (2009).

Muñeca: realizada por The Dollings - Tilda

sábado, 14 de enero de 2012

Horacio Fontova



Entra a mi hogar

Abre la puerta y entra a mi hogar
amigo mío que hay un lugar
deja un momento de caminar.
Siéntate un rato a descansar
toma mi vino y come mi pan
tenemos tiempo de conversar.
Que haya alegría en mi corazón
con tu presencia me traes el sol
manos sencillas, manos de amor
tienden la mesa y le dan calor
al pan caliente sobre el mantel
el vino bueno y un gusto a miel
habrá en mi casa mientras estés.
Qué felicidad amigo mío
tenerte conmigo y recordar
hacer que florezcan pecho adentro
ardientes capullos de amistad.
Toma mi guitarra y dulcemente
cántame con ella una canción
que quiero guardar en mi memoria
el grato recuerdo de tu voz.


Letra: Juan C. Carabajal
Música: Carlos Carabajal

Intérprete: Horacio Fontova

martes, 10 de enero de 2012

Alfredo Casero

      

Aquel terrible Champán


Se me hizo un agujero,
en el botín sacachispa,
el que otrora en el potrero
ya deja mi porvenir.
Ahora soy un centro half
el de figura amachimbrada,
no veo la muchachada
patear tiros de puntín.
Y un día me agarro sed,
y me chupetee un "Champán",
no confundir con Sampán
que es un barco de Hong Kong.
Para bajar el "Champán"
me chupetee un whiskylín,
y después pa`levantarme
me pegué un nariguetín.

Y ahí la vida se me dió vuelta, viste.
De pronto, vi que los amigos... puedo decir se iban o me dejaban tirado.
Y yo, solo, con mi perro Pocho caminando por las veredas del abasto.
Lo miro al perro y le digo: "Sabés una cosa... estoy cansado"
y el perro me mira y no me contesta.

Ahora reparto volantes,
en patines y con frak,
que dicen fotocopias en el acto
y se los llevan y se van.
Todo por haber tomado
aquel terrible "Champán".



Alfredo Casero
Del disco: “Gestando a la Halibour”

Nació en Vicente López, provincia de Buenos AiresArgentina, en 1962.
Es músico, humorista, actor y cantante.

Intérprete: Hallibour Fiberglass Sereneiders

viernes, 6 de enero de 2012

Nicanor Parra

    

Autorretrato


Considerad, muchachos,
Este gabán de fraile mendicante:
Soy profesor en un liceo oscuro,
He perdido la voz haciendo clases.
(Después de todo o nada
Hago cuarenta horas semanales).
¿Qué les dice mi cara abofeteada?
¡Verdad que inspira lástima mirarme!
Y qué les sugieren estos zapatos de cura
Que envejecieron sin arte ni parte.
En materia de ojos, a tres metros
No reconozco ni a mi propia madre.
¿Qué me sucede? -¡Nada!
Me los he arruinado haciendo clases:
La mala luz, el sol,
La venenosa luna miserable.
Y todo ¡para qué!
Para ganar un pan imperdonable
Duro como la cara del burgués
Y con olor y con sabor a sangre.
¡Para qué hemos nacido como hombres
Si nos dan una muerte de animales!
Por el exceso de trabajo, a veces
Veo formas extrañas en el aire,
Oigo carreras locas,
Risas, conversaciones criminales.
Observad estas manos
Y estas mejillas blancas de cadáver,
Estos escasos pelos que me quedan.
¡Estas negras arrugas infernales!
Sin embargo yo fui tal como ustedes,
Joven, lleno de bellos ideales,
Soñé fundiendo el cobre
Y limando las caras del diamante:
Aquí me tienen hoy
Detrás de este mesón inconfortable
Embrutecido por el sonsonete
De las quinientas horas semanales.



Nicanor Parra
Nace en 1914 en la ciudad de San Fabián de Alico, cerca de Chillán, Chile.
Premio Cervantes 2011

lunes, 2 de enero de 2012

Jorge Prieto



Álbum de esperas


Un hombre
los ojos pegados a la almohada
queriendo que el día muera, para poder soñar.
Un hombre
en las afueras de la realidad
echó a volar sus pájaros, y no han vuelto.
Un hombre
fue a lo imposible, no pudo,
y solo le queda confiar en su locura.
Un hombre
para quien acaso sea tarde
siempre supo que ir o quedarse, no era lo mismo.
Un hombre
a solas con su dinero
sin saber que busca, o si en verdad busca algo.
Un hombre
demasiado tiempo lejos de su gente
a cada rato vistiéndose de otro.
Un hombre
que no terminó nunca de nacer
cansado de caminar sin hallar un destino.



Jorge Prieto
De "Álbum de espera y otros asuntos"

Obra:  De "El hombre que está solo y espera" - Alberto Breccia

Poesía del Mondongo

A todos, gracias por compartir este espacio

Email: fernando1954@gmail.com