jueves, 29 de marzo de 2012

Canciones de la guerra civil






EN EL BARRANCO DEL LOBO



En el Barranco del Lobo
hay una fuente que mana
sangre de los españoles
que murieron por la patria.
 ¡Pobrecitas madres,
cuánto llorarán,
al ver que sus hijos
a la guerra van!

Ni se lavan ni se peinan
ni se ponen la mantilla,
hasta que venga su novio
de la guerra de Melilla.
¡Pobrecitas madres,
cuánto llorarán,
al ver que sus hijos
a la guerra van! 

Melilla ya no es Melilla,
Melilla es un matadero
donde van los españoles
a morir como corderos.
¡Pobrecitas madres,
cuánto llorarán,
al ver que sus hijos
a la guerra van! 



Canciones republicanas
La canción hace referencia a la derrota española (27 de julio de 1909) en la Guerra de Marruecos, de honda repercusión en la memoria colectiva de los españoles.

martes, 27 de marzo de 2012

Joan Manuel Serrat









  
Aquellas pequeñas cosas

Uno se cree
que los mató el tiempo
y la ausencia.
Pero su tren vendió boleto
de ida y vuelta.
Son aquellas pequeñas cosas,
que nos dejó un tiempo de rosas
en un rincón, en un papel
o en un cajón.
Como un ladrón
te acechan detrás de la puerta.

Te tienen tan a su merced
como hojas muertas
que el viento arrastra allá o aquí,
que te sonríen tristes
y nos hacen que lloremos
cuando nadie nos ve.

Joan Manuel Serrat
Nació en el año 1943 en Poble Sec (Barcelona) España.
Cantante y poeta de la llamad "Nueva canción catalana"

sábado, 24 de marzo de 2012

Blas de Otero

 Día Nacional de la Memoria por la Verdad y la Justicia 
















Posición



Amo a Walt Whitman por su barba enorme
y por su hermoso verso dilatado.
Estoy de acuerdo con su voz, conforme
con su gran corazón desparramado.
Escucho a Nietzsche. Por las noches leo
un trozo vivo de Síls-Maria. Suena
a mar en sombra. Mas ¡qué buen mareo,
qué sombra tan espléndida, tan llena!
Huyo del hombre que vendió su hombría
y sueña con un dios que arrime el hombro
a la muerte. Sin Dios, él no podría
aupar un cielo sobre tanto escombro.
Pobres mortales. Tristes inmortales.
España, patria despeinada en llanto.
Ríos con llanto. Lágrimas caudales.
Este es el sitio donde sufro. Y canto



Blas de Otero 








Bilbao, 1916 - Madrid, 1979. Poeta español.
 


Obra: Retrato (Walt Whitman) - Eakins

martes, 20 de marzo de 2012

Joaquín O. Giannuzzi


















Reunión de familia



Cuando nuestro hermano menor cumplió cincuenta años
mamá tuvo una horrorosa visión del tiempo:
así que dijo -y yo vi cómo sus hombros se estremecían-
"estamos envejeciendo todos juntos". Y cuando agregó
"siempre tengo frío", descendió
a su sótano, se abrazó a sí misma
y en algún lugar de su esqueleto
palpó un hueso sin esperanza.
Los hermanos juntamos las cabezas, esperando
alguna especie de revelación. ¿Hay algo?
¿Qué significa esta acumulación incesante
de una vida? En fin, ¿dónde estamos parados
en relación a ella? Entonces susurré:
ha vivido tanto
que terminó por olvidar
las dos o tres razones que tenía para morir.




Joaquín O. Giannuzzi
(1924 -
 2004)









Obra: La familia - 
Raul Cañestro

sábado, 17 de marzo de 2012

Silvio Rodríguez Domínguez





Judith


No puedo dejarte de ver
arañando el silencio con tus ojos
tratando de decir algo que las palabras
nunca hubieran dicho mejor.
Aquella mirada
era el resumen de la noche posado en tus ojos
con su lluvia, su viento y tu miedo al mar
y aquel sueño que te conté.

No puedo dejarte de ver
describiendo una estrella descubierta por mí
en tu erótica constelación
que no cabe en los mapas del cielo.
Tu mano dibujando en el aire
era capaz de ponerle colores
al espacio vacío que se llenaba
con la luz de la estrella brillante.

Cuida bien tus estrellas, mujer
cuida bien tus estrellas,
cuida bien tus estrellas, mujer
cuida bien tus estrellas.
Cuida bien tus estrellas, mujer.

No puedo dejar de decir
que hay idiomas perfectos por descubrir
y que son olvidados frecuentemente
en el tedio del tiempo
y hay que buscarlos,
porque los barcos y las piedras
tienen abecedarios mejores
para demostrar que son bellos sencillamente
sin palabras o esquemas.

No puedo dejar de decir
que esta triste canción a tu lado oscurece
que quizás este sea el último misterio
que mirarán tus ojos nacer de mis manos,
pues es tarde quizás para mí
y Caín me ha marcado sobre la frente
pero quiero alertarte de un gran peligro
y quisiera encenderte esta frase en la mente.

Cuida bien tus estrellas, mujer
Cuida bien tus estrellas
Cuida bien tus estrellas, mujer
y que nunca las pierdas.


Silvio Rodríguez Domínguez
De "Concierto del año 2007 en República Dominicana"

Músicos: 
Grupo Acompañante: Trio Trovarroco
Guitarra: Rachid López
Tres Y Cavaquinho: Maykel Elizarde
Bajo: Cesar Bacaro
Flauta Y Clarinete: Niurka González
Percusion: Oliver Valdés

(1946) Nació en San Antonio de los Baños, Cuba. Cantautor, guitarrista y poeta cubano, exponente característico de la música de su país surgida con la Revolución cubana, conocida como la Nueva Trova Cubana.


miércoles, 14 de marzo de 2012

Alfonso Cortés












La canción del espacio

La distancia que hay de aquí a
una estrella que nunca ha existido
porque Dios no ha alcanzado a
pelllizcar tan lejos la piel de la
noche! Y pensar que todavía creamos
que es más grande o más
útil la paz mundial que la paz
de un solo salvaje...

Este afán de relatividad de
nuestra vida contemporánea --es--
lo que da al espacio una importancia
que sólo está en nosotros, --
y quién sabe hasta cuándo aprenderemos
a vivir como los astros--
libres en medio de lo que es sin fin
y sin que nadie nos alimente.

La tierra no conoce los caminos
por donde a diario anda --y
más bien esos caminos son la
conciencia de la tierra... --Pero si
no es así, permítaseme hacer una
pregunta: --Tiempo, dónde estamos
tú y yo, yo que vivo en ti y
tú que no existes?



Alfonso Cortés
(1893-1969) 
Poeta nicaragüense perteneciente al grupo modernista de León. Inscrito dentro del simbolismo, con una especial influencia de Mallarmé, fue autor de una poesía hermética, esotérica y metafísica 

domingo, 11 de marzo de 2012

César Cantoni













21.02.06



Iba a arrancar el auto aquella tarde
cuando una mariposa,
que apareció de la nada,
se puso a danzar sobre el parabrisas.
"Es el espíritu encarnado de Chuang Tzu
que pronuncia el estío",

exclamó mi acompañante.
                                                                 Y yo le creí,
porque basta amar la poesía
para ser sorprendido por algún milagro.


(En la playa de estacionamiento)


César Cantoni
De"Diario de paso"
(1951) Nació y reside en La Plata, Pcia. de Buenos Aires.

Obra: Barco con mariposas - Salvador Dalí

jueves, 8 de marzo de 2012

Silvio Rodríguez Domínguez





Quién fuera

Estoy buscando una palabra
en el umbral de tu misterio.
¿Quién fuera Alí Ba-ba?
¿Quién fuera el mítico Simbad?
¿Quién fuera un poderoso sortilegio?
¿Quién fuera encantador?

Estoy buscando una escafandra,
al pie del mar de los delirios.
¿Quién fuera Jacques Custeau?
¿Quién fuera Nemo el capitán?
¿Quién fuera el batiscafo de tu abismo?
¿Quién fuera explorador?

Corazón obscuro,
corazón con muros
corazón que se esconde,
corazón que está donde,
corazón en fuga,
herido de dudas de amor.

Estoy buscando melodía
para tener como llamarte
¿Quién fuera ruiseñor?
¿Quién fuera Lennon y McCartney,
Sindo Garay, Violeta, Chico Buarque?
¿Quién fuera tu trovador?



Silvio Rodríguez Domínguez
De "Concierto del año 2007 en República Dominicana"

Músicos: 
Grupo Acompañante: Trio Trovarroco
Guitarra: Rachid López
Tres Y Cavaquinho: Maykel Elizarde
Bajo: Cesar Bacaro
Flauta Y Clarinete: Niurka González
Percusion: Oliver Valdés

(1946) Nació en San Antonio de los Baños, Cuba. Cantautor, guitarrista y poeta cubano, exponente característico de la música de su país surgida con la Revolución cubana, conocida como la Nueva Trova Cubana.

Imagen extraída del sitio Web: http://encontrarte.aporrea.org

lunes, 5 de marzo de 2012

Shigueharu Nakano



















Adiós a la madrugada


Hemos de trabajar
hemos de discutir nuestros asuntos.
Siempre que nos reunimos
nos asaltan los gendarmes
y nos golpean la nariz
nos golpean los ojos.
Por eso nos cambiamos a este segundo piso
con salida a callejones y atajos de refugio.

Aquí duermen seis adolescentes.
En la planta baja, un matrimonio y un niño de pecho.
No conozco a estos adolescentes
sólo sé que son mis camaradas.
No conozco el nombre del matrimonio
sólo sé que nos han prestado su segundo piso
con buena voluntad.

Pronto amanecerá
nos mudaremos otra vez
cargaremos el maletín
discutiremos minuciosamente
realizaremos bien nuestro trabajo
mañana por la noche dormiremos en otro colchón
     prestado.

Ya empieza a amanecer
este cuarto de seis metros cuadrados
pañales colgados del cordón eléctrico
el foco tiznado y desnudo
los juguetes de celuloide
los colchones prestados
las pulguitas.

De todo esto me despido
hay que continuar el trabajo
para hacer florecer
nuestras flores:
la flor del matrimonio
la flor del niño de pecho
para que florezcan estas flores
de pronto, plenamente.




Shigueharu Nakano (Fukui, Japón, 1902-1979)
De origen campesino. Ingresó en 1924 en la facultad de letras
alemanas de la Universidad de Tokio. En 1926 publicó la revista
Roba (El asno), en colaboración con otros jóvenes poetas. Organizó
un grupo literario marxista con estudiantes universitarios,
llamado Sociedad de Estudios sobre el Arte Marxista, el que se
unió más tarde a la Federación de Arte Literario Proletario del
Japón, cuya revista fue Bunguei Sensen (Frente de Arte Literario).

viernes, 2 de marzo de 2012

Sebastián Monk
















El niño

El niño vuelve a casa
con dos chichones,
el médico amenaza
dar inyecciones.

Pregunta la abuela:
¿Habrá que internarlo?,
¿será una secuela,
tendrá convulsiones?

Su madre pa curarlo
le hace canciones.

El niño está muy triste
¡qué descontento!
el médico insiste
con los fomentos.

Sugieren los tíos:
Mejor abrigarlo,
que no tome frío
y cuidarlo del viento.

Su madre pa curarlo
le cuenta un cuento.

El niño ha amanecido
con pesadillas,
el médico ha ido
por las pastillas.

Si fue algún fantasma
que vino a asustarlo,
poner cataplasmas,
pisarle papilla.

Su madre pa curarlo
le hace cosquillas.

El niño en bicicleta
se tuerce un hueso,
el médico receta
ponerle un yeso.

El párroco ordena:
Vuelta a bautizarlo
y si trepa la pena
dobleguen los rezos.

Su madre pa curarlo
lo come a besos.



Sebastián Monk
(1968-2011)
Pianista, compositor. Egresado del Conservatorio Nacional de Música Carlos López Buchardo.
Se destaca su obra por abordar tópicos cotidianos desde un enfoque diferente que le garantiza a sus temas la frescura, el humor, el despojo del protocolo y un alejamiento evidente hacia las formas más tradicionales de la composición.


Letra y música: Sebastián Monk
Intrepretación: Luna Monti y Juan Quintero

Poesía del Mondongo

A todos, gracias por compartir este espacio

Email: fernando1954@gmail.com