lunes, 30 de julio de 2012

Violeta Parra




Jardines humanos


En los jardines humanos
que adornan toda la tierra
pretendo de hacer un ramo
de amor y condescendencia

Es una barca de amores
que va remolcando mi alma
y va anidando en los puertos
como una paloma blanca

Permiso para cortar
la flor del comprendimiento,
la yerba de la esperanza,
la hojita del sentimiento.

En el centro de mi ramo
la rosa del corazón,
el Árbol más amistoso
y el fruto de la pasión.




Violeta Parra
 nació en San Carlos, en la Región de Chillán, al sur de Chile. Su padre era profesor de música, su madre una campesina guitarrera y cantora. Fueron nueve hermanos que vivieron su infancia en el campo.

Interpretación: Francesca Ancarola



viernes, 27 de julio de 2012

Elida Berelejis





















25 de marzo 2012
ex centro clandestino de represión 
Mansión Seré, Castelar, pcia. de Buenos Aires
a 36 años del golpe militar de 1976.

21 hs. recital de: "Divididos"


entonces música
si   música
en el mismo lugar
de oscuridad y sangre
nuestra
grito negro de la historia
esquirlas todavía presentes
en el recuerdo
viene un tipo y dice
todo está vivo a pesar del dolor
y uno se lo cree
cómo no va a creer
si suena   batería   bajo
guitarra
el tipo dice
ponte de pie
hombre ilusión
y la gente canta.




Elida Berelejis
Inédito











Argentina - Reside en "El Pato"

martes, 24 de julio de 2012

Olga Orozco




Objetos de acecho


¿Dónde oculta el peligro sus lobos amarillos?
No hay ni siquiera un pliegue en la corriente inmóvil que tapiza este día;
ni un zarpazo fugaz contra el manso ensimismamiento de las cosas.
Ninguna dentellada;
nada que abra una brecha en estas superficies que proclaman su lugar en el mundo:
mis dominios inmunes,
mi pequeña certeza cotidiana frente a las invasiones de la oscuridad.
Y sin embargo surge la amenaza como un fulgor perverso,
o como una estridencia sofocada;
quizás como un latido a punto de romper la frágil envoltura de las apariencias.
Ha cundido la impía rebelión en mi tribu doméstica
acostumbrada antes al ritual de mis manos y a la mirada que no ve.
Los objetos adquieren una intención secreta en esta hora que presagia el abismo
Exhalan cierto brillo de utensilios hechos para la enajenación y el extravío,
contienen el aliento para el ataque indescifrable,
transforman sus oficios en esta exasperada, malsana geometría del suspenso.
Son gárgolas ahora.
Son ídolos alertas en muda interrogación a mi poder incierto.
Se ha cambiado la ley:
mis posesiones me presencian.
Se han mudado los credos:
el bello acatamiento se extingue bajo el sol de la sospecha.
Y ninguna palabra que devuelva las cosas ilesas a sus humildes sitios.
Y ningún catecismo que haga retroceder esta extraña asamblea que me acecha,
este cruel tribunal que me expulsa otra vez de un irreconocible paraíso,
recuperado a medias cada día.




Olga Orozco
Nació el 17 de marzo de 1920 en Toay, Provincia de La Pampa. Es autora de los libros de poemas "Desde lejos", "Las muertes", "Los juegos peligrosos", "Museo salvaje", "Cantos a Berenice", "Mutaciones de la realidad", "Con esta boca, en este mundo". Recibió, entre otros, el Premio Municipal de Poesía (1962), el Gran Premio del Fondo Nacional de las Artes (1980), el Laurel de Plata de la Universidad de Turín (1984), y el Premio Juan Rulfo (1998). Falleció en Buenos Aires, el 15 de agosto de 1999.


Imagen extraída de: http://www.cultura10.com

sábado, 21 de julio de 2012

Javier Piccolo














Media autocrítica


clase media
estancada a mitad
de deseo
entre la nada
y el de nada

clase medio
sin fin específico
justificando siempre
la causa propia
en el dolor ajeno

clase media
siempre va a medias
agarrando su mitad primero

clase medida
con sueños medidos
por despertadores
vidas medidas
por jornadas laborales
amores medidos
por turnos de telos
gastos medidos
por oficiales bancarios

clase media
inventa epimedias
como la depresión
o el estrés

clase miedo
insegura por naturaleza
corre primero

ante las balas de arriba
se agacha primero
si las balas siguen
para los de abajo
y no duda
en pedir bala
cuando le duele el bolsillo

clase media
cree que escribe
y solo lee la mitad en blanco
de sus medias tintas

clase mierda
con la panza tan llena
de productos light
y la boca tan light
de ideas digeridas
pensando igualmente
en calorías
o filosofías
pronunciando igualmente
la palabra
márketing
o revolución

clase media
entre la espada y la pared
hasta que tome la espada
y derribe la pared
o viceversa
que con esta clase
nunca nos sabemos





Sobre qué regalar a los niños

a cada niño
cuando nace
se le debería regalar un mundo

no gasten
en sonajeros que aturden
en móviles paralíticos
en muñecos castrados

a cada niño
cuando nace
se le debería regalar un mundo

no piensen
en algo útil
como pañales
o biberones
fáciles placebos
no regalen ficciones

porque
a cada niño
cuando nace
se le debería regalar un mundo

no es necesario que sea nuevo
ni con muchos colores
un mundo
cualquiera
debería bastar

un mundo blando
por ejemplo
para que chupe
como pan duro

un mundo usado
chato
o redondo

y hasta gastado
también sirve
para que juegue

un mundo limpio

a cada niño
cuando nace
se le debería regalar un mundo

un mundo con otros niños
que cuando nazcan
se regalen mundos
y caricias
entre ellos

un mundo como una utopía
por si quieren
hacer la revolución
o jugar a la mancha

un mundo mudo
para que le inventen
cada sonido

a cada niño
cuando nace
se le debería regalar un mundo

pero ese mundo
nunca debería ser
colgado de un hilito
sobre la cuna o la cabeza
dejándolo
tan inmóvil
tan lejos
tan divertido
e inalcanzable




Javier Piccolo
Provincia de Mendoza. Por puro capricho, se le dio por nacer en 1984 en Febrero. Y por joder nomás, se le ocurrió venir al mundo el día 29, como para festejar con ñoquis pero cada 4 años.

martes, 17 de julio de 2012

Roberto Jorge Santoro


















III


el hijo del poeta surraelista
remontó clandestinamente un barrilete
viendo a un albañil leer a Kant en el tranvía

y cuando vi que el padre del ministro se transformaba
                  en iguana
recuerdo que se organizó un campamento de ajedrez en
                  una villa miseria

así empezaron la cosas
fue cuando las gallinas todavía empollaban huevos

ahora
a los almaceneros se les ocurrió estudiar taquigrafía y
                  bailes clásicos

no creo que aguantemos mucho tiempo.



Prohibido escupir en el piso

para usted que está desesperado
que ya no puede más
y quiere sacar el alma por la boca
hay una simple ordenanza que señala:
el piso tiene que estar limpio
para caerse muerto.




Roberto Jorge Santoro 
De "Uno más uno humanidad" en "Informe sobre Santoro" Libros de Tierra Firme

Nace el 17 de abril de 1939 en Buenos Aires, hijo de obreros. Tuvo varios oficios para poder subsistir: pintor, vendedor ambulante, puestero en un mercado, tipógrafo y preceptor en una escuela industrial, sin embargo, su contribución radica en la poesía. Fundó y dirigió El Barrilete, revista literaria donde por primera vez se dio cabida a los poetas del tango: Carlos de la Púa, Celedonio Flores, Homero Manzi. Otras publicaciones en las que colaboró fueron La Cosa, Gente de Buenos Aires, Papeles de Buenos Aires, La Pluma y La Palabra.
El mismo solía presentarse así: "sangre grupo A, factor RH negativo, 34 años (en 1973), 12 horas diarias a la búsqueda castradora, inhumana, del sueldo que no alcanza. Dos empleos, escritor surrealista, es decir, realista del sur. Vivo en una pieza. Hijo de obreros, tengo conciencia de clase. Rechazo ser travesti del sistema, esa podrida máquina social que hace que un hombre deje de ser un hombre, obligándolo a tener un despertador en el culo, una boleta de Prode en la cabeza y un candado en la boca". (Reportaje concedido a la revista Rescate en octubre de 1973).
Roberto Jorge Santoro fue secuestrado y desaparecido por la dictadura el 1 de junio de 1977.



sábado, 14 de julio de 2012

Ludwig van Beethoven






Oda a la alegría




Cuarto movimiento de la novena sinfonía de Ludwig van Beethoven.
Orquestra Simfónica del Vallés y los coros Lieder y Amics de l'Ópera y la Coral Belles Arts.


¡Alegría, bella chispa divina,
 hija del Elíseo!
 ¡Penetramos ardientes de embriaguez,
 ¡Oh celeste, en tu santuario!
 Tus encantos atan los lazos
 que la rígida moda rompiera;
 y todos los hombres serán hermanos
 bajo tus alas bienhechoras.

Quien logró el golpe de suerte,
 de ser el amigo de un amigo.
 Quien ha conquistado una noble mujer
 ¡Que una su júbilo al nuestro!
 ¡Sí! que venga aquel que en la Tierra
 pueda llamar suya siquiera un alma.
 Pero quien jamás lo ha podido,
 ¡que se aparte llorando de nuestro grupo!

Se derrama la alegría para los seres
 por todos los senos de la Naturaleza.
 todos los buenos, todos los malos,
 siguen su camino de rosas.
 Ella nos dio los besos y la vid,
 y un amigo probado hasta la muerte;
 Al gusanillo fue dada la Voluptuosidad
 y el querubín está ante Dios.

Alegres como vuelan sus soles,
 A través de la espléndida bóveda celeste,
 Corred, hermanos, seguid vuestra ruta
 Alegres, como el héroe hacia la victoria.

¡Abrazaos Millones de seres!
 ¡Este beso al mundo entero!
 Hermanos, sobre la bóveda estrellada
 Debe habitar un Padre amante.

¿Os prosternáis, Millones de seres?
 ¿Mundo presientes al Creador?
 Búscalo por encima de las estrellas!
 ¡Allí debe estar su morada!

¡Alegría, bella chispa divina,
 hija del Elíseo!
 ¡Penetramos ardientes de embriaguez,
 ¡Oh celeste, en tu santuario!
 Tus encantos atan los lazos
 que la rígida moda rompiera;
 y todos los hombres serán hermanos
 bajo tus alas bienhechoras.

¡Alegría, bella chispa divina,
 hija del Elíseo!
 ¡Alegría, bella chispa divina!


Friedrich Schiller (versión definitiva 1808)

jueves, 12 de julio de 2012

Roberto Juarroz
















18


Hay un pozo donde se juntan todas las palabras
húmedamente ellas mismas,
entidades más despiertas que perfectas,
cuyas sombras han tropezado casualmente con la boca de
                                                                                           [los hombres.

Nadie conoce la ubicación del pozo peregrino,
pero a veces, con los ojos vendados,
uno manotea y se encuentra dentro de él,
como si el pozo fuera el mundo.

Y otras veces, con los los ojos abiertos,
uno manotea y encuentra el pozo dentro de uno mismo,
como si hablar no fuese ya una torre de humo.

Cada palabra se vuelve entonces otro pozo
en la nómade profundidad que nos habita.
Un pozo en otro pozo. Y hasta en otro.




Roberto Juarroz
De "Poesía vertical 1958/1982" EMECÉ

Nació en Coronel Dorrego, Pcia. de Buenos Aires.
(1925-1995)

lunes, 9 de julio de 2012

Mario Trejo














S.O.S.



Poeta a la deriva
sobrenadando en el lenguaje
lenguaje de las olas
oleaje de las lenguas

Si abre la boca
morirá
saciado

La abrirá sin embargo
estrictamente solo
en la noche del mar rabioso

Abrirá su boca
para pedir socorro
y el mar entero entrará por su boca

El perdón le será concebido
O no




Café irlandés

Fe. Política. Hambruna. Historia.
Tres muertos diarios por huelga de hambre.
Nadie se asombra.
Ni siquiera una línea en los períódicos.
Sólo, como curiosidad, los días en que
mueren uno o dos en vez de tres.




Mario Trejo
De "Antología poética" Fondo nacional de las Artes
Argentino (1926 – 2012)

sábado, 7 de julio de 2012

Brian May





Who Wants To Live Forever


No hay tiempo para nosotros.
No hay lugar para nosotros.
¿Qué es esto que construye nuestros sueños,
Y aún se escapa de nosotros?

¿Quién quiere vivir para siempre?
¿Quién quiere vivir para siempre?

No hay oportunidad para nosotros.
Todo está decidido para nosotros.
Este mundo tiene sólo un dulce momento
separado para nosotros.

¿Quién quiere vivir para siempre?
¿Quién quiere vivir para siempre?
¿Quién se atreve a vivir para siempre,
Cuando el amor debe morir?

Pero, toca mis lágrimas con tus labios.

Toca mi mundo con las puntas de tus dedos.
Y podemos tenerlo para siempre.
Y podemos amar siempre.
Para siempre es nuestro presente.

¿Quién quiere vivir para siempre?
¿Quién quiere vivir para siempre?
Para siempre es nuestro presente.
De todos modos, ¿quién espera para siempre?



Brian May
Nació en 1947, Hampton, Inglaterra. Es músico, compositor y astrofísico

Voz: Freddie Mercury
Concierto en Budapest 1986

Obra: Brian May y Freddie Mercury  - Napper5565

miércoles, 4 de julio de 2012

Reynaldo Arenas





















Voluntad de vivir manifestándose


Ahora me comen.
Ahora siento cómo suben y me tiran de las uñas.
Oigo su roer llegarme hasta los testículos.
Tierra, me echan tierra.
Bailan, bailan sobre ese montón de tierra
Y piedra
Que me cubre.
Me aplastan y vituperan
Repitiendo no sé que aberrante resolución que me atañe.
Me han sepultado.
Han danzado sobre mí.
Han apisonado bien el suelo.
Se han ido, se han ido dejándome bien muerto y enterrado.

Este es mi momento.


(Prisión del Morro, La Habana ,1975)




IV

                                                                                             Para Lázaro Gómez


Mientras el cielo gire
Serás mi redención y mi condena,
Visión magnética,
Lirio en calzoncillos,
Salvación y locura
Cada noche empezando.
Mientras el cielo gire
Ningún infierno me podrá ser extraño
Pues he de cuidar que a ti no te dañe,
Ninguna alegría pasará inadvertida
Pues de alguna manera habré de mostrártela.


(Fragmento de Mientras el cielo gire, Nueva York 1985)



Reynaldo Arenas
(1943-1990)
Nació en Aguas Claras cerca de Holguín (Cuba). Se suicidó en Nueva York.

"Antes que anochezca" es un film basado en su autobiografía, dirigida por Julian Schnabel donde Javier Bardem interpreta a Reynaldo Arenas


Empezó a escribir a los 13 años, con la llegada de la Revolución, se sumó como guerrillero, retrasó su vocación hasta 1963, cuando ingresó en la Biblioteca Nacional y redactó "Celestino antes del alba". Conoció y entabló amistad con Piñera y Lezama Lima.
Su libro "El mundo alucinante" fue prohibido por contrarrevolucionario. A partir de allí el Régimen Cubano se endureció con los homosexuales y con los que consideraba que se rebelaban.

+Info: http://es.wikipedia.org/wiki/Reinaldo_Arenas

domingo, 1 de julio de 2012

Alfonso Gumucio




















Albañil

Al que madruga
no lo ayuda nadie. Solo,
con su pan bajo el brazo
con su manzana brillante en el bolsillo
con las rodillas que le suenan
llena la calle vacía,
a las seis de la mañana
ladrillo sobre ladrillo asegura
con las manos partidas cementosas
la manzana madura de mañana.




Máquina de Escupir

Voy a echarle leña negra a este papel
que tan blanco se cree.
Voy a marcarle la cara
con fierro y con carbón
para que el gesto se imprima rabioso
y la palabra no se caiga,
exhiba su pose extravagante,
atrapada entre resortes vencidos
crea que vive todavía
cadáver rígido de tinta seca.




Alfonso Gumucio
Nació en Bolivia en 1950, es escritor, cineasta, fotógrafo y ejerce como especialista en comunicación para el desarrollo.
Ha vivido en España, Francia, Nicaragua, México, Burkina Faso, Nigeria, Haití y Guatemala.
La máscara del gorila obtuvo en 1982 el Premio Nacional de Literatura del Instituto Nacional de Bellas Artes en México. Sus cuatro libros de poesía son: Antología del asco (1979), Razones técnicas (1980), Sobras completas (1984) y Sentímetros (1990).

Poesía del Mondongo

A todos, gracias por compartir este espacio

Email: fernando1954@gmail.com