El olor
Pronto, los pullóveres dejarán de tener tu olor. Pronto, nada tendrá ya tu olor sobre esta tierra. Pronto, no sabré qué hacer para guardarte, resguardarte, preservar tus tibiezas, la fuerza de tu olor. Qué haré ahora, con esta piel vacía, cuando todo desaparezca.
El viento
Escucho el viento, su nombre que viene desde la ruta del desierto cuando las caravanas de menhieres deslizaban sus almas blanquísimas y ya estabas, estábamos ahí. Cuando todavía no teníamos designio de los ángeles ni rostro humano.
Lo íntimo
Confiar. habitar el oleaje, cada día, sin pertenecer nada más que al instante espejo de lo íntimo.
Norma Etcheverry
De "LA VIDA LEVE" (2014) - Ediciones La carta de Oliver
Nació en Gral. Paz (Ranchos) Pcia. de Buenos Aires en 1963.
Es poeta y periodista egresada de la U.N.L.P.
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