LA CASA se convirtió en mi madre,
un caparazón
que me cuida y me encarcela.
La palabra mamá
centellea, deslumbra y ciega.
Y yo acá
chocándome con las cosas
por ir de acá para allá.
Palabras es lo que eran.
Mamá. Mamá.
La hija que ya es abuela.
Unas pocas sílabas rielan
como el mar.
Sentarse y a nadar.
Mirta Rosenberg
De "El paisaje interior" - Ed. BAJOLALUNA 2012
Argentina - 1951
Obra publicada en poesía: “Pasajes” (1984); “Madam” (1988); “Teoría sentimental” (1994); “El arte de perder” (1998) y “El árbol de palabras , obra reunida 1984 – 2006” (2006).
ilustración: “Pachamama parindo” ©Juliaro - http://palomailustrada.blogspot.com
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